曾国藩能感觉到，生命力正在一点点流失。不是衰老的那种流失，是……被什么东西吸走的流失。

地宫里的相柳残魂，正在通过血脉的联系，吸食他的生命。

再这样下去，不用等到月圆最盛时，他就会油尽灯枯。

“我……”他挣扎着想站起来，却腿一软，又跌回椅子上。

“看，”那个“自己”笑了，“连站都站不稳了，还谈什么‘挺’？”

它走到书案前，拿起那叠只写了两个字的宣纸，看了看，然后——撕了。

刺啦——

纸被撕成两半，四半，八半……

碎片在空中飞舞，像是雪，像是纸钱，像是……他破碎的理想。

“别撕……”曾国藩伸手想去抓，却抓了个空。

“《挺经》？”碎片中的“自己”狂笑，“你应该写《降经》！教人怎么投降，怎么顺从，怎么……做个快乐的怪物！”

碎片落在地上。

烛火人形渐渐消散。

书房重归寂静。

只有曾国藩粗重的喘息声，和烛火噼啪的爆裂声。

他瘫在椅子上，看着满地纸屑。

《挺经》还没开始写，就结束了。

就像他的人生，还没活明白，就要……结束了。

窗外，传来四更的鼓声。

子时三刻了。

距离月圆最盛时，还有半个时辰。

距离地宫决战，还有半个时辰。

距离他彻底崩溃……也只剩半个时辰了。

他低头，看着自己的手。

手背上，那些鳞片已经蔓延到了手臂。暗绿色的纹路，在烛光下像是活的，在缓缓蠕动。

他握紧拳头。

鳞片硌得掌心发疼。

但这疼，提醒他还活着。

提醒他还有选择。

哪怕这选择，是死路。

他挣扎着站起身，走到书案前，重新铺开一张纸。

提笔，蘸墨。

手在抖，抖得厉害，墨汁洒得到处都是。

但他还是写了。

不是《挺经》。

是两个字：

“挺住”。

写得很丑，歪歪扭扭，像是三岁孩子的字。

但他看着这两个字，笑了。

笑得泪流满面。

“是啊……”他喃喃道，“挺住。”

“就算最后挺不住……至少……我挺过。”

他放下笔，转身，走出书房。

身后，烛火熄灭。

书房陷入黑暗。

只有地上那两个字，“挺住”，在月光下泛着微弱的墨光。

像是在送别。

又像是在……见证。