李豫屏息辨认，沈心烛则快速用铅笔在纸上拓印、拼凑。最终，几个断续却关键的字眼跃然纸上：

“安魂之所”

“引渡之音”

“归墟”

更令人心头一紧的是，在铃铛底部一个不起眼的凹槽里，他们发现了一小片几乎与铜绿融为一体的暗褐色印记，散发着若有似无、令人不安的陈旧防腐药水气味。那气味刺鼻而诡异，仿佛带着某种不洁的灵性，让人联想到停尸房、墓穴，或是更深处的东西。

“这些线索……”沈心烛的声音低沉，“像冰冷的钥匙，瞬间打开了尘封的传说之门。”

李豫脸色微变，低声道：“‘归墟’……难道是那个‘归墟殡仪馆’？”

沈心烛的眼神也变得凝重。“安魂之所，引渡之音……还有这气味……恐怕就是它了——西郊那座没人敢在深夜提起的‘归墟馆’。”

这座隐匿于城市边缘、被疯长的爬山虎和参天古槐半掩的“归墟殡仪馆”，其历史远比城市本身更为幽深。它始建于风雨飘摇的清末民初约1910年前后，最初由一位身份成谜、据传通晓奇门遁甲的法国传教士设计督造。其建筑本身就是一个诡异的矛盾体：

主体结构是当时罕见的钢筋混凝土框架，象征着西方工业的理性与坚固；

内部格局、装饰细节却完全遵循古老中国堪舆风水之术。

飞檐斗拱的歇山式屋顶覆盖着深灰色的瓦片，正门两侧并非石狮，而是两尊蹲踞的青铜镇墓兽，面目狰狞，爪牙毕露，仿佛在镇压着什么。

内部空间迂回曲折，暗合“九曲回魂”的格局，核心的告别厅穹顶绘满了褪色的星宿图与引魂幡图案，四周墙壁则镶嵌着刻满梵文、拉丁文以及道家符咒的黑色石板——仿佛建造者试图用世间所有已知的宗教力量，来镇压或安抚那些不肯离去的亡魂。