“爪哇商人告诉我的。”林远往前走了一步，脚下踩碎了一片落在地上的菩提叶，“你们是张荣的人？”

“张荣死了。我们不是他的人。”

“那你们是谁的人？”林远的目光扫过纸叠旁边的木桶——桶身上烙着“刘氏工坊”四个字，“刘若愚？”

那人的刀尖往下垂了三寸。“你别胡说。我们只是做生意。”

“做生意？”林远从怀里掏出一块假宝石，凤纹裂，边缘锐利，“张荣的配方，刘若愚的纸。这是刘大刻的——他死了。喉咙被人割开，手里攥着我父亲的瓷片。”

那人冲过来。林远没动。一个锦衣卫从树上落下，刀挡住了那人的刀，火花四溅。更多的锦衣卫从灌木丛后冲出，按人的按人，绑树的绑树，推溪里的推溪。溪水溅湿了那叠仿古纸——药水浸过的纸遇水不洇，墨迹在水珠上凝成一粒粒黑色珍珠。

林远没看他们。他走向墙角，蹲在那个苏州丝匠面前，扯掉他嘴里的布。布是苏州产的绸缎，湿透了。那人的嘴唇被勒出一道深紫色的痕。“苏州人？姓什么？”他的嗓子哑了，试了三次才把字一个一个挤出来。“免贵姓沈。沈怀瑾是我堂兄。”

林远的手指停了一下。沈怀瑾——沈映月的父亲。“你堂兄在爪哇。他活着。手筋断了，但苏半山在给他治，三个月后能拿针。”他握住他蜷着的手指，一根一根掰开。每一根指节都咔嗒响了一声。掰到无名指时他疼得吸了一口气，但没有缩手。他看着自己的手指在林远手里慢慢伸直——一年半了，第一次伸直。

“谁把你转移到这里的？”

“瘦高个，走路没声音，穿灰衣。”

“他来寨子里看过你几次？”

“三次。第一次站在门口看了一会儿没说话。第二次带了一包药，让我涂伤口。第三次——三天前。天黑透了，他站了很久。然后说了一句话——”