像是感应到了什么，那股狂暴的蟒魂，也稍稍安静了一些。

他睁开眼睛，从怀里掏出那本《春秋》——欧阳兆熊送给他的，三十年前在礼部门檐下躲雨时读的那本。

翻开，是《隐公元年》：

“元年春，王正月。”

简单的六个字，却是一个时代的开始。

也是无数时代的延续。

他轻声念：

“元年春，王正月……”

声音在空荡荡的号舍里回荡。

墙上的弹孔，梁上的刀痕，都在听着。

还有那些看不见的、曾经坐在这里的读书人的魂，也在听着。

“三月，公及邾仪父盟于蔑……”

“夏五月，郑伯克段于鄢……”

一字一句，念得很慢。

像是诵经，又像是……招魂。

招那些死去的文明的魂，来帮他，帮这个即将坠入黑暗的人，守住最后一点光。

窗外的天色，完全暗了。

月亮升起来了，很圆，很亮，白得像骷髅的头骨。

贡院里没有点灯，只有月光，从号舍的小窗照进来，在地上投出方形的光斑。

曾国藩坐在光斑里，继续念书。

背上的血，还在流。

但流得慢了。

像是被什么东西，暂时止住了。

他知道，这是文气的作用。

是这七千三百间号舍里，积攒了上百年的读书声，在回应他，在帮他。

虽然……只是暂时的。

虽然……可能撑不过子时。

但至少，现在，此刻——

他还是曾国藩。

还是那个读书人，那个两江总督，那个……人。

他继续念：

“秋七月，天王使宰咺来归惠公、仲子之赗……”

声音在贡院里飘荡。

飘过明远楼，飘过号舍，飘过那些弹孔和刀痕，飘向夜空，飘向那轮惨白的圆月。

像是在对月宫里的嫦娥说：

看，人间，还有人在读书。

还有人在……守着文明。

哪怕只剩最后一口气。

也守着。