至少现在不能。

他踉跄走到书架前，抽出那本《船山遗书》——金陵书局刻出的第一本书。翻开，找到夹着干枯叶片的那一页，把脸贴上去。

纸张的粗糙感，墨迹的纹理，还有叶片残存的、微弱的草木气息。

这些属于“人间”的触感，一点一点，把他从疯狂的边缘拉回来。

不知过了多久，鳞片开始缓缓平复。

骨棘缩回体内。

呼吸渐渐平稳。

他瘫坐在椅子里，浑身被冷汗湿透，官服黏在身上，像第二层皮肤。

窗外，天快亮了。

晨光从窗纸透进来，很淡，很冷。

曾国藩看着那份契书，看了很久。然后他拿起笔，在契书末尾，自己的名字旁边，又添了一行小字：

“此约之立，非为利，非为权，为三百将士家门性命。曾国藩愧对圣贤，然不得不为。”

写罢，他把笔一扔。

笔尖断裂，墨汁溅在纸上，像一滴黑色的血。

这时，敲门声响起。

“大帅，”赵烈文的声音，“扬州那边……有消息了。”

“说。”

“裕安送账簿副本去扬州，中途被劫了。劫匪身份不明，但手法……像是江湖人。”

曾国藩猛地抬头。

“账簿呢？”

“不见了。”赵烈文顿了顿，“但劫匪留了句话，让人带给裕安。”

“什么话？”

“‘账本我们收了。想要回去，拿曾总督的人头来换。’”

寂静。

死一样的寂静。

然后，曾国藩笑了。

笑声很低，很冷，像冬夜里的风刮过枯枝。

“好，”他说，“很好。”

他站起身，走到窗边，推开窗户。晨风涌进来，吹动他花白的头发，吹动桌上那份屈辱的契书。

纸页哗哗作响。

像无数人在窃窃私语。

“烈文，”他没有回头，“去查。查劫匪是谁，查账本在哪，查……谁最想要我曾国藩的命。”

“是。”

“还有，”曾国藩转身，脸上的疲惫一扫而空，取而代之的是一种近乎狰狞的平静，“给裕安回句话。”

“什么话？”

“告诉他：账本丢了，约定作废。盐引、纸坊，他一成都别想拿到。”

赵烈文一怔：“那裕家要是公开账本……”

“那就公开。”曾国藩一字一顿，“湘军旧部若因此获罪，我曾国藩……陪他们一起下狱。”

他顿了顿，眼里的暗金色光芒大盛：

“但在我下狱之前——”

“我会先让裕家，从这世上消失。”

窗外，第一缕阳光刺破云层。

照在曾国藩脸上，照出那些尚未完全褪去的鳞片痕迹，像古老的刺青。

他知道，妥协结束了。

屈辱，到此为止。

接下来，是血腥。

是地宫决战前，最后一场、也是最肮脏的一场……

人间厮杀。