话音落，艺篁馆里，有风起。

不是自然的风，是从地底深处涌上来的、带着竹根清气的风。风吹动竹帘，吹动茶烟，吹动年轻人额前的碎发。

也吹动曾国藩背上的鳞片。

那些鳞片在风中微微张开，像在呼吸，像在……倾听。

倾听这万里丹山路上，即将响起的、清越的、属于新一代的鸣声。

夜深了。

年轻人告辞离去。

曾国藩独自留在艺篁馆，没有点灯，就着月光，看着墙上挂的一幅画——是他年轻时画的《湘江夜泊图》。画上，一叶孤舟，泊在江心，舟上有个书生，正仰头看天。

天上，没有星月。

只有一片茫茫的、无尽的墨色。

“桐花万里丹山路……”他又念了一遍这句诗。

然后，低声补了后半句，不是原诗，是他自己编的：

“老凤将死，雏凤当鸣。”

话音落，体内的螭魂，猛地一震。

不是因为诗意，是因为它感觉到了——这片土地，正在发生某种变化。不是改朝换代的变化，是更深层的、属于文明根脉的变化。

那些年轻人，就是变化的种子。

而曾国藩自己……

他走到铜镜前，看着镜中的自己。

暗金色的鳞片已经爬满了脖颈，眉心的竖瞳完全睁开，嘴角的纹路深得像刀刻。镜中的人，三分像曾国藩，七分像……别的什么东西。

“我护不住这片土地了。”他对镜中的怪物说，“但总有人……能护住。”

怪物在镜中，咧开嘴，露出一个非人的笑。

仿佛在说：“你护不住，是因为你太像‘人’。等你完全变成我……就能护住了。”

“不。”曾国藩摇头，“变成你，我就不是‘护’，是‘吞’了。”

他转身，不再看镜中的自己。

而是看向窗外，看向那些年轻人离去的方向。

月光下，竹影婆娑。

仿佛有清越的凤鸣，从万里之外传来，穿过千山万水，穿过沉沉夜幕，抵达这座即将倾覆的老宅。

抵达他这个即将彻底变成怪物的……老凤耳中。

“也好。”他喃喃自语。

然后吹灭最后一根蜡烛。

艺篁馆陷入黑暗。

只有背上的鳞片，在黑暗中，泛着幽微的、暗金色的光。

像最后的余烬。

在为即将到来的、清越的鸣声……

让路。