甜，却也是因为同样的理由——因为不用再选了。不用再伪装，不用再压抑，不用再问“我到底是谁”。他就是这一切。好的坏的，圣的魔的，人的非人的……全是他。

像一坛酿了六十年的酒。

有粮食的清香，也有时间的腐味。

有初酿时的清冽，也有陈放后的浑厚。

喝下去，先是苦，辣，呛得人流泪。

但回味里，却有一丝奇异的、让人上瘾的……甘。

“就这样吧。”

他对镜中的自己说。

镜中的人，也对他动了动嘴唇：

“就这样吧。”

声音重叠。

一半苍老嘶哑。

一半低沉如兽吟。

推开卧室门时，赵烈文等在外面，一脸担忧。

“大帅，您……”

“我做了个梦。”曾国藩打断他，声音很平静，“一个……很好的梦。”

“好梦？”赵烈文愣住。

“嗯。”曾国藩走到院中，仰头看天。

天已大亮，朝阳刚升，金色的光刺破云层，照在总督府的飞檐上，也照在他脸上。光很暖，但他感觉不到温度——因为皮肤下的鳞片，正在贪婪地吸收这些光里的“阳气”，转化成某种更冰凉、更霸道的力量。

可他不在乎了。

“烈文，”他忽然问，“你说，一个人，要是知道自己快死了，是该哭，还是该笑？”

赵烈文张了张嘴，答不上来。

“我原来觉得，该哭。”曾国藩自顾自说，“哭这一生未竟的抱负，哭那些对不起的人，哭这身不由己的命运。”

他顿了顿：

“可现在我觉得……该笑。”

“为什么？”

“因为终于，不用再扛了。”曾国藩笑了，笑容很淡，但真实，“不用扛这江山，不用扛这骂名，不用扛体内这条……螭。”

他伸出手，接住一束阳光。

阳光在掌心停留了一瞬，然后被暗金色的鳞片吸收，消失不见。

像被他“吃”了。

“去准备吧。”他转身，对赵烈文说，“地宫之门，还有两天就开了。这次……我不压它了。”

赵烈文浑身一震：“大帅，您是说……”

“我说，”曾国藩看着东方，那里，地宫的方向，朝阳正从地平线上跃起，把天空染成血红色，“该了结了。”

“是它吞噬我。”

“还是我……驾驭它。”

他走回书房，背挺得很直。

阳光把他的影子投在地上，那影子很长，很怪——三分像人，七分像某种盘绕的、正在苏醒的古老存在。

而曾国藩自己，脸上那种苦甜参半的平静，始终没有褪去。

像终于尝透了人生的全部滋味。

然后，咽下去了。