而曾国荃……他当时怎么想的？

他记得，自己手按在刀柄上，按了很久。血在烧，心在跳，脑子里闪过无数个念头：皇帝……王爷……天下……

但最后，他松开了刀柄。

因为大哥那句话，像一盆冰水，浇灭了他心里所有的火。

“生是大清的臣，死是大清的鬼。”

现在，十二年过去了。

大哥在南京，背生鳞甲，目射金光，正在变成非人的怪物。自己在山西，守着这片苦寒之地，等着朝廷不知何时会落下的刀。而胡老三这样的老弟兄，在酒楼说书，吐血等死。

如果当年……

如果当年真反了……

“哈……”

曾国荃笑了。

笑声很轻，但带着某种碎裂的质感。

他端起那个裂了缝的酒碗，把剩下的酒，一口喝干。

酒很苦。

苦得像这十二年，每一个夜里，他反复咀嚼的……“如果”。

“九帅……”

胡老三缓过气来，独眼望着他，眼神清醒了一些，但也更悲凉了：

“我刚才……胡说的。您别往心里去。”

“我知道。”曾国荃放下酒碗，“你醉了。”

“是，我醉了。”胡老三低下头，“我天天醉，不醉……活不下去。”

沉默。

很长很长的沉默。

只有窗外细碎的雪，还在飘。

“周大彪。”曾国荃唤道。

“在。”

“送胡哨官去医馆。然后……”他顿了顿，“在城里给他找个差事。看守城门也好，管管仓库也罢——别让他再说书了。”

“是。”

“还有，”曾国荃从怀里掏出一张银票，放在桌上，“这些银子，给他安家。告诉他……是我曾国荃，对不起他们这些老弟兄。”

周大彪眼睛红了：“九帅，您……”

“去吧。”

人扶走了。

大堂里，又只剩下曾国荃一人。

他看着桌上那滩血，看了很久。

然后，他起身，走到窗边。

窗外，太原城笼罩在暮色和细雪中。远处的鼓楼上，亮起了灯。更远处，是苍茫的太行山，像一道巨大的、沉默的屏障，隔断了江南，隔断了往事，也隔断了……所有“如果”的可能。

“大哥，”他对着南方，喃喃自语，“你说，咱们选错了吗？”

没有回答。

只有风雪呜咽。

像千万个战死的亡魂，在问同一个问题。

而答案，早就被血浸透，被时间掩埋，被这越来越冷的雪……

一点点覆盖。