那不是现在的婚纱，也不是那种普通的红棉袄，而是旧社会那种绣着鸳鸯戏水的绸缎嫁衣，看着有些年头了。

女人的脸上涂着厚厚的胭脂，嘴唇红得像刚喝过血，双眼圆睁，直勾勾地盯着天花板。

最诡异的是，她的手里紧紧攥着一把剪刀，剪刀的尖端插在一块烧焦的黑布上，那黑布覆盖在她的胸口。

“法医老张呢？”刘宇回头问。

“在路上了，雪天路滑，车不好走。”赵大头递过来一根烟，“死者叫林红，厂里的挡车工，二十四岁。平时挺老实的一个姑娘，没听说跟谁结仇。”

陈火旺凑近看了看那件嫁衣，眉头皱成了川字：“这衣服……像是戏服，又像是老物件。这年头谁结婚穿这个？又不拍电视剧。”

刘宇蹲下身，仔细观察死者的手。手指僵硬，指甲缝里有些黑色的纤维。他凑近那块烧焦的黑布闻了闻，除了焦味，还有一股淡淡的煤油味。

“自杀？”赵大头试探着问。

“自杀用得着把自己打扮成这样？”刘宇摇摇头，指了指桌上的一个搪瓷杯，“杯子里有水，但水面上漂着一层白沫。如果是自杀，通常会选择更直接的方式，这种仪式感太强的现场，多半是熟人作案，而且带有强烈的报复或者某种……献祭的心理。”

“献祭？”陈火旺打了个哆嗦，“你别整那封建迷信的一套。这大冷天的，说得我瘆得慌。”

刘宇站起身，环顾四周。墙上挂着一本挂历，停留在1993年1月6日，也就是今天。

挂历上的美人依旧笑得灿烂，但在这间屋子里，却显得格外讽刺。

“查一下这件嫁衣的来源。”刘宇目光落在床头柜上，那里放着一台老式的收音机，并没有关，只是音量调到了最低，里面传来滋滋啦啦的电流声，隐约还能听到单田芳沙哑的说书声。

“还有，”刘宇指了指门锁，“门锁没有撬动的痕迹，窗户也是关死的。这是个密室？还是凶手有钥匙？”

正说着，楼道里传来一阵喧哗。一个穿着皮夹克、留着长头发的年轻男人正要往里冲，被两个民警死死拦住。

“那是谁？”刘宇问。